paso al ogro de los bares,
centinela del impuesto,
piel tersa de miel,
de habano perdido,
separado de la mar
y cayendo entre rieles
al abismo
taza rota entre los pies,
acuarela en el olvido,
ya no adornan la pared,
ni revelan ese amar
de frutos verdes
y atardecidos
grelos mustios pintan hoy
cantos en cinco sentidos
y una tarde de recuerdos,
cara y cruz de lo perdido,
grito impune entre los sueños,
claro, como un niño dormido.
Maxi Sack
15/05/2011
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